El adaptado desadaptado


“Allá van los desadaptados”, dice aquella compañera del trabajo a la que se saluda mas por cortesía que por deseo. Entonces, salta una chispa que parece encender una caja de dinamita dentro de mí, carga que sin embargo no explota inminentemente, sino que expande su fuego a velocidad de caracol, dando así un tono sereno a las palabras que empiezan a escapar de mi boca mientras, desde la ventana, sigo fijamente con mis ojos la enérgica manifestación.

“Efectivamente; allá van los desadapatados, allá van los que no se callan lo que sienten, allá va el cambio, la esperanza, de muchas generaciones, los que se revelan contra esta sociedad excluyente, hipócrita y asesina, allá va nuestro utópico futuro. Y pensar que ahora protestan, saltan, rien y lloran, pero mañana las horrendas empresas de esta moribunda nación acabarán con sus sueños, pisotearán su dignidad, pondrán un verde sello en sus labios en el que yacerá el inanimado rostro de G Washington, encarcelarán todo espíritu de excelencia integral, los convertirán en máquinas al sevicio del capital borrándoles la memoria de la voluntad propia e imponiéndoles el manto de un falso nuevo contrato social…tendrán que adaptarse.

“Siendo todo esto, y una vez tengan no menos de 30 abriles sobre sus hombros, escucharán que las nuevas voces llaman desde la calle a vivo pulmón, y entonces, ridículamente de pie frente a la ventana, dirán de labios para afuera, como escupiendo repudio y rencor, ‘allá van los desadaptados’, mientras en su interior sus corazones ahogan un grito que susurra ‘que hijueputa vendido soy'”

No queda más que humo de mi contenida explosión interna. Me dirijo a la salida, cierro la puerta tras de mí y me marcho sin despedirme, pues la dinamita acabó con mi cortesía.

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